Elle ne quittait plus la planche à clous en brailleQue lui avait écrite un vieil admirateurElle en aimait beaucoup le moelleux la douceurCar moins pénible au dos qu’une botte de paille
Qui en outre faisait cracra voire pagailleSurtout que mélangée à ces litres de pleursQue la belle versait étant d’aqueuse humeurL’affaire eût eu de quoi retourner ses entrailles.
Jean-Marie Flémal
Je me farcirais bien quelque mari honnêtecar j’en ai plein le dos des rustres avinésqui font ça tel l’éclair et qu’il faut malmenerpour qu’ils raquent leur dû. Moi, ma passion secrète, c’est l’employé modèle, innocent dans sa têtemais qui feint d’ignorer où je vais l’entraîner.Celui-ci n’est pas mal, quoique désordonnéquand il veut...
Il me parle faussement détachéd’angoisse et de bitume qui colleil tourne autour de son coudeux fois sa longue écharpe ses lunettes solaires réfléchissantesaveuglent son regard blancmême au plus clair du jouret il fait maintenant nuit pleine il lui faut un casque pour son blueset les néons gueulards de la ruene lui suffisent paspour saisir son tempo :il vit à contre-jouril respire à contretemps il...
Quelques Montignaciens, au cours d’une excursion,s’étant hâtés vers un ibère restaurant,se virent refuser, pour leur consommation,des paellas, quand le patron dit, se marrant:“Allez, le premier, là, l’gros, goûte le safran!”
( le Zappe )
C’était un grand poète il a une effigieDe douze mètres dix tout en bronze et en ferQue lui ont érigée ceux des chemins de ferCeux des mines et ceux de la sidérurgie C’était un grand poète il chantait l’énergieL’huile de bras de coude et celle dont se sertLe plus humble graisseur de nos chemins de ferEt il chantait aussi les p’tits gars d’Géorgie La force productive n’avait aucun secretPour lui...
Il écrivaitdes poèmes d’homme primairene faisait que fort peu de casde l’effort à fourniret rechignait sans patienceà toute peine Ses imagesne lui coûtaient que peu de voyagesils les avait toutesdepuis longtemps à portée de mainil lui suffisait de se baisser pour les glaneret les apprivoiser ensuitedans sa grande cage à mots “C’était un poète”a-t-on dit après sa mortet il en riait...
Tous ces livres lusl’un après l’autre dévoréspuis jetés pêle-mêleau pied du lit
Tous ces livresces histoires ces contes ces poèmestous ces livres oubliéset au bout du compte
la cécité
Jean Marie Flemal
Le poète auscultele tranchant de l’heure“tendant la mainraidie déjà vers l’ultimeperception?” La chosed’une importance capitaleest-elle oui ou non de savoirsi l’humanité bouffera demain– et quoi ? – ou la réponseà la question existentielleque se pose notre ami le poète – enfermé comme au secretdepuis tantôt vingt journéesface à son réfrigérateur hollywoodienbourré à...
Artificiel il parleil n’avait rien à direil n’avait rien apprisalors artificiel il parle De sa bouchetombent des n’importe quoidans des bruits de n’importe comment Mais qu’importe le résultatl’essentiel c’est que cet autreou cet un porte le messagedise aux autresce que personne avantn’avait encore ditce qu’artificiel il ditcar n’ayant rien à direson verbe est invention pure Artificiel il créeet...
Confondant blancheur et puretétu en es venu à salirinconsciemment – peut-être –tout ce que tu touchespoète de ces temps maudits Les rouages subtils de ton verbecomme tous les rouages ici-basde Pittsburgh au sommet du Parnassenécessitent de savants huilages Il en reste malheureusementtoujours un peu sur les doigtset partout ce sont des odeurstantôt fugitives tantôt persistantesqui ont...