Mon pays est fait d’enfantsaveugles,de femmes fleurant le bon linge,d’hommes violents,de vieuxà plat ventre sur l’oubli. J’écris sur la peau de la patrieridée comme une toileou comme une robe roidie. Et je veux que ce que je disne soit pas seulement amour accumulé,vertes gerbes sur les épaulesde héros marmoréens,musique…