CategoryWilliam CHAPMAN

C’est un après-midi du Nord.Le ciel est blanc et morne. Il neige ;Et l’arbre du chemin se tordSous la rafale qui l’assiège. Depuis l’aurore, il neige à flots ;Tout s’efface sous la tourmente.A travers ses rauques sanglotsUne cloche au loin se lamente. Le glas râle dans le brouillard,Qu’aucune lueur n’illumine…Voici venir un corbillard,Qui sort de la...