Bien-aimé, vous pouvez, comme les hommes disentn’être que la défaillante étincelleDe la flamme qui tremble en la lampe d’argile.Qu’importe ! puisque vous éclairez mes tenèbresAux lustres immortels du jour.Et, comme pensent tous les hommes, vous pouvez,O le plus cher, n’être qu’une humble pailleEmportée au hasard des brises de la mer.Qu’importe ! puisque vous savez me faire entendreLes murmures...
L’Illusion de l’Amour
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