Tiens, la voilà : miss Béate, somnolantà l’ombre d’un parasol Campari. A côté d’elle,un bouquin – quelque chose de brillant : Callimaque,disons, imprimé dans une élégante typo vénitienne –lu à moitié (et il reste encoreles métaphores les plus osées !),un verre de gin, buée froidefleurissant sur le cristal. L’aircaresse sa peauet la hi-fi du voisin joue« I Can’t Get Started » dans un...
Encre lavande
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