I Vers la mi-février, dans nos tièdes contrées, Comme un oiseau d’amour précurseur de printemps, Sur un lit de roseaux, d’herbes enchevêtrées, Le cygne a fait son nid au bord de nos étangs. Le saule reverdit sur le miroir paisible. La menthe a répandu ses bouquets parfumés A l’entour du grand nid caché, presque invisible, Où les petits dans l’oeuf sont encore enfermés...
Les cygnes
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