Au-dessus de Parisla lune est violette.Elle devient jaunedans les villes mortes.Il y a une lune vertedans toutes les légendes.Lune de toile d’araignéeet de verrière brisée,et par-dessus les désertselle est profonde et sanglante.
Mais la lune blanche,la seule vraie lune,brille sur les calmescimetières de villages.
Federico Garcia Lorca (5 June 1898 – 19 August 1936)
Longtemps je t’ai regardéesans te voir, toi, dans l’imageexacte et inaccessibleoú le miroir te trahit.– Embrasse-moi! – Je t’embrasse;et tandis que je t’embrasse,je pense au froid de tes lèvresdans le mirroir. Tu murmures;“Toute mon âme est à toi!”Et au creux de ma poitrine,je sens un vide que seuleemplirait cette âmeque tu ne me donnes point,cette...
On appela le gars AlbertDe son diminutif BébertIl répondit pasEt il s’en allaLe gars qui s’appelait Norbert.
Domi Perez
Un jour naquit avec moustacheUn bébé à la peau pistacheMonsieur a hurléSa dame a criéLes bouches n’aiment pas les moustaches.
Domi Perez
Le nommé Bob n’eut pas de potSon coeur était comme un chapeauUn beau jour de grainSans son galurinIl se planta dans le repos.
Domi Perez
Mon armoire ma maisonEn ce lieu si lointain où toujours je demeureJ’ouvre le vieux tiroir dont le coulisseau pleureTous les amis sont là endormis côte à côteChacun lance à mon coeur sa musicale note Une histoire les saisons J’ouvre le vieux tiroir dont le coulisseau pleureViennent la montre bleue qui chantonnait les heuresLa vedette de bois à l’orange carèneLes yeux déboutonnés le petit ours en...