Je suis un arbre mort et j’attends la cognée ; Mes rameaux dépouillés ne portent plus de fruits ; Ma sève a trop coulé ; la dernière saignée Fut fatale pour moi et je vais vers la nuit… Avec d’amers regrets je regarde les feuilles De ceux qui verdissants, s’envolent vers le ciel… Je ne puis rien donner à l’homme qui recueille, Et l’abeille en fuyant, loin...
Stérilité ! …
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