Murilo Mendes (1901 – 1975) L’horizont revient au galopCourbé sous un manteau d’épines.Il fait nuit : on a mal. Cette ville irregulière, accablée,Roseraies de peaux d’hommes étendues,Tours de supplices.Champs semés de mitrailleuses,O le rendement de l’abîme.. La mer perd ses feuilles,La croix engendre des milliers de croixEt les arbres sont en deuil vert. Je me sens seul dans l’épouvante du...
Èlégie Nouvelle
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