La servante au grand coeur dont vous étiez jalouse, Et qui dort son sommeil sous une humble pelouse, Nous devrions pourtant lui porter quelques fleurs. Les morts, les pauvres morts, ont de grandes douleurs, Et quand Octobre souffle, émondeur des vieux arbres, Son vent mélancolique à l’entour de leurs marbres, Certe, ils doivent trouver les vivants bien ingrats, A dormir, comme ils font...
Qu’on mène aux champs ce coquardeau,Lequel gâte (quand il compose)Raison, mesure, texte et glose,Soit en ballade ou en rondeau. Il n’a cervelle ne cerveau.C’est pourquoi si haut crier j’ose :” Qu’on mène aux champs ce coquardeau. “ S’il veut rien faire de nouveau,Qu’il oeuvre hardiment en prose(J’entends s’il en sait quelque chose)...
Un abîme de silence nous sépare l’un de l’autreJe me tiens d’un côté de l’abîme et vous del’autreJe ne peux pas vous voir ou vous entendre, cependant je le saisVous êtes làSouvent je vous crie votre nom d’enfantEn prétends que l’écho qui répond à mon appel estVotre voix.Comment pouvons-nous jeter un pont sur cet abîme? Jamais.Par une parole ou par une...
Savez-vous ce qui est comique ? Une oie qui joue de la musique, Un pou qui parle du Mexique, Un bœuf retournant l’as de pique, Un clown qui n’est pas dans un cirque, Un âne chantant un cantique, un loir champion olympique. Mais ce qui est le plus comique, C’est d’entendre un petit moustique Répéter son arithmétique. Maurice Carême (1899-1978) (in « La lanterne magique »...
Le meilleur moment des amours N’est pas quand on a dit : « Je t’aime. » Il est dans le silence même À demi rompu tous les jours ; Il est dans les intelligences Promptes et furtives des coeurs ; Il est dans les feintes rigueurs Et les secrètes indulgences ; Il est dans le frisson du bras Où se pose la main qui tremble, Dans la page qu’on tourne ensemble Et que pourtant on ne lit...
Jamais, avez-vous dit, tandis qu’autour de nous Résonnait de Schubert la plaintive musique; Jamais, avez-vous dit, tandis que, malgré vous, Brillait de vos grands yeux l’azur mélancolique. Jamais, répétiez-vous, pâle et d’un air si doux Qu’on eût cru voir sourire une médaille antique. Mais des trésors secrets l’instinct fier et pudique Vous couvrit de rougeur, comme...
Au-dessus de Parisla lune est violette.Elle devient jaunedans les villes mortes.Il y a une lune vertedans toutes les légendes.Lune de toile d’araignéeet de verrière brisée,et par-dessus les désertselle est profonde et sanglante.
Mais la lune blanche,la seule vraie lune,brille sur les calmescimetières de villages.
Federico Garcia Lorca (5 June 1898 – 19 August 1936)
Fille et garçon je fus conçue sous l’ombre de la luneMais Adam fut sacrifié à ma naissance,Immolé aux vendeurs de la nuit.Et pour combler le vide de mon autre essenceMa mère me baigna dans les eaux du mystèreM’enveloppa dans les langes de la contradiction.J’étais dans l’égarement profond lorsqu’elle m’a surpriseCar elle me plaça sur le bord de chaque montagneMe livra au spectre du silenceEt au...
O AUTUMN, laden with fruit, and stainèd With the blood of the grape, pass not, but sit Beneath my shady roof; there thou may’st rest, And tune thy jolly voice to my fresh pipe, And all the daughters of the year shall dance! Sing now the lusty song of fruits and flowers. ‘The narrow bud opens her beauties to The sun, and love runs in her thrilling veins; Blossoms hang round the brows of Morning...
Brouillard de jaunes et de feuillesPerte de droit aux droitesLa ligne fuit vers l’horizon inconnuLes murs noirs se rétrécissentLe ciel enténébré s’affaisse.L’image se glace en ce souvenir qu’on espère pérenneLa garder… La garder… La garder…Sera-t-elle ici demain encore ?Le temps comme la lumière se fige.Le mystère s’agranditLe miroir disparaîtChaque son devient distinct comme de l’eau de...